El aguijón

Pablo había sido arrebatado hasta el tercer cielo y se le habían mostrado cosas que no le es lícito al hombre expresar, y para que la sola grandeza de tales revelaciones no lo enalteciera, le fue dado, según sus propias palabras, un aguijón en la carne, un mensajero de Satanás que lo abofeteara. No nos dice qué era. Quizá no se le permitió, para que toda alma afligida de toda época leyera su propio aguijón en ese silencio. Solo sabemos que era agudo, que era constante, que lo abofeteaba, y que él quería que se fuera. Por lo cual, dice, tres veces he rogado al Señor que se quite de mí. Tres veces el gran apóstol se puso de rodillas y pidió sanidad.

Y Dios dijo que no. Esta es la primera verdad dura del pasaje, y no debemos suavizarla. El Señor que sanó a multitudes, que era y es plenamente capaz de quitar cualquier aguijón, miró a su siervo que sufría, oyó su triple ruego, y no quitó el aguijón. Pero tampoco respondió con silencio. Respondió con una palabra que ha sostenido a más almas hundidas que cualquier sanidad. Bástate mi gracia, dijo, porque mi potencia en la flaqueza se perfecciona. No quitaría el aguijón. Daría algo mejor que quitarlo. Daría gracia suficiente para llevarlo, y en el llevarlo haría una obra que la sanidad habría impedido.

LA MISERICORDIA DE LO QUE NO SE QUITA

Damos por supuesto, casi sin pensarlo, que la respuesta amorosa al sufrimiento es siempre quitarlo, que si Dios es bueno sacará el aguijón, y que un aguijón que se deja es una oración sin respuesta. Pero aquí hay un aguijón dejado por un Dios que es amor, dejado a propósito, y llamado misericordia. Pues el aguijón hizo en Pablo algo que el alivio jamás habría podido hacer. Lo guardó de enaltecerse sobremanera. Lo mantuvo bajo, y apoyado, y tierno, y cerca de Dios. El hombre fuerte olvida a Dios. El hombre con el aguijón no puede. Cada punzada lo devolvía a la gracia que bastaba, y así lo mismo que rogaba perder lo sostenía donde más necesitaba estar.

Es un pensamiento al que nos resistimos, y debemos ser honestos en que nos resistimos, porque trastorna el trato que nos gustaría hacer con Dios, el trato en que la fidelidad se paga con comodidad y con la desaparición de todo dolor. Dios no firma ese trato. Él busca en nosotros algo más hondo que la comodidad. Busca un alma hecha humilde, dependiente y a la medida de Dios, y sabe, como nosotros no, que un alma así se forja más a menudo en el horno que en el descanso, y que un aguijón bien llevado puede dar lo que una sanidad habría quitado.

LA POTENCIA PERFECCIONADA EN LA FLAQUEZA

Oye la paradoja en el centro de la respuesta del Señor, pues toda la vida cristiana gira sobre ella. Mi potencia en la flaqueza se perfecciona. No a pesar de la flaqueza, sino en ella, por medio de ella, mediante ella. La palabra que se traduce perfecciona significa completa, lleva a su fin pleno. La potencia de Dios alcanza su plenitud precisamente en el lugar de nuestra flaqueza, porque solo allí hay espacio para ella. Mientras soy fuerte, lleno el espacio con mi propia fuerza, y la suya no tiene lugar donde mostrarse. Cuando estoy vaciado, cuando el aguijón me ha agotado los recursos propios, entonces la potencia de Cristo puede habitar en mí y verse por lo que es. Tenemos este tesoro en vasos de barro, dice Pablo en otra parte, para que la alteza del poder sea de Dios, y no de nosotros. Las grietas del vaso son por donde sale la luz.

Y así Pablo da un giro que solo la gracia puede explicar. De buena gana, dice, me gloriaré más bien en mis flaquezas, porque habite en mí la potencia de Cristo. No se limita a resignarse al aguijón. Se gloría en él. Llega a estimar la misma flaqueza de la que rogó verse libre, porque ha aprendido para qué sirve. Cuando soy flaco, concluye, entonces soy poderoso. Esta no es la dura resistencia de un hombre que aprieta los dientes, ni es el fingimiento de que el aguijón sea agradable, pues todavía lo llama mensajero de Satanás. Es algo más extraño y más alto: el descubrimiento de que el lugar de su flaqueza se ha vuelto el lugar de la potencia de Dios, y de que no lo cambiaría.

GLORIARSE, NO SOLO LLEVAR

Hay una gran distancia entre la resignación y el gloriarse, y la gracia de Dios se propone llevarnos de un lado al otro. La resignación dice: no puedo cambiar esto, así que lo soportaré. El gloriarse dice: Dios está haciendo en esto algo que no podría hacer de otra manera, y lo recibo con gusto. La resignación es un puño cerrado que poco a poco se fuerza a abrirse. El gloriarse es una mano tendida. Pablo no llegó a gloriarse fingiendo que el aguijón no dolía, sino viendo más allá del dolor hacia su propósito, hacia la potencia de Cristo que habitaba en él, y hallando que ese propósito valía el dolor. Esta es la obra que la gracia hace en el alma afligida, no por lo común quitar el aguijón, sino transformar poco a poco a quien lo lleva, hasta que pueda decir con el salmista: mi carne y mi corazón desfallecen: mas la roca de mi corazón y mi porción es Dios para siempre.

TRES VECES, Y NO MÁS

Fíjate en que Pablo rogó al Señor tres veces, y luego se detuvo. No golpeó el cielo sin fin, ni concluyó de la petición sin respuesta que Dios fuera sordo o duro. Pidió, con fervor y más de una vez, y luego escuchó, y cuando llegó la respuesta, aunque no era la que buscaba, la recibió y descansó en ella. Hay aquí una sabiduría entre dos errores. Uno es pedir una vez y rendirse, como si Dios nos debiera un sí inmediato. El otro es exigir sin cesar que Dios se desdiga, rechazando toda respuesta salvo aquella por la que vinimos. Pablo pidió, y pidió, y pidió, y luego oyó, y habiendo oído, se sometió.

Pues el no de Dios no es el silencio de Dios. A menudo lo mismo que llamamos oración sin respuesta es una oración respondida de otra manera que la que pedimos, y respondida mejor. Pablo oró por que se quitara y recibió suficiencia, y de habérsele concedido el quitarlo habría perdido el don mayor, la potencia de Cristo que habitaba en él, la humildad que lo mantenía cerca. Somos malos jueces de nuestras propias peticiones. Rogamos que se levante justo el peso que nos mantiene en pie. Un Dios que nos concediera cada alivio que pedimos nos arruinaría con bondades, y es su misericordia que nos ama demasiado para decir siempre que sí.

LA COMUNIÓN DE SU FLAQUEZA

Hay un misterio aún más hondo en este gloriarse en la flaqueza, pues nos introduce en comunión con Cristo mismo, que fue crucificado por flaqueza. No salvó al mundo desde un trono de fuerza sino desde una cruz, en el extremo mismo de la flaqueza, burlado e indefenso y moribundo, y fue allí, precisamente allí, donde la potencia de Dios obró más plenamente para salvar. El patrón del Maestro se vuelve el patrón del siervo. Se nos hace fuertes como a él se le hizo fuerte, por medio de la flaqueza y no esquivándola, y el aguijón que nos conforma a un Señor crucificado no es maldición sino una extraña conformidad con su propia imagen.

Por eso los santos podían hablar de sus aflicciones casi como de amigas, no porque estuvieran libres de dolor, sino porque habían visto lo que el dolor hacía: unirlos a Cristo, vaciarlos del yo que lo desplaza, abrir en ellos un espacio para una fuerza que no era suya. Carísimos, dice Pedro, no os maravilléis cuando sois examinados por fuego, como si alguna cosa peregrina os aconteciese; antes bien gozaos en que sois participantes de las aflicciones de Cristo. El aguijón es una comunión. Nos sienta a la mesa de su propia flaqueza, donde se sirve su propia potencia.

Y la gracia prometida no es un terrón único dado una vez para toda la vida, sino una provisión diaria, renovada como la mañana. Como tus días será tu fortaleza, prometió Dios a su pueblo, y vale para cada aguijón. No se te pide hallar hoy la gracia para llevar toda una vida de aflicción, cosa que te aplastaría solo con pensarla. Se te da gracia para la porción de este día, y mañana gracia otra vez, sus misericordias nuevas cada mañana, su fuerza medida para igualar la carga de cada día según llega. El aguijón no se lleva con un gran acto heroico sino con mil recibimientos diarios de una gracia que es siempre, exactamente, suficiente.

Así que si llevas un aguijón que no sale, una aflicción del cuerpo o de la mente, una flaqueza que te asedia, una pena por la que has orado muchas veces y sigue sin sanar, oye la palabra dada a Pablo como dada también a ti. Puede que Dios no la quite, y puede que su negativa sea su misericordia, y que aquello que darías todo por perder sea justo lo que te mantiene cerca de él. Deja de exigir el alivio como único amor. Pide más bien gracia suficiente, y recíbela, pues está prometida y basta, nueva cada mañana y medida para el día. Deja que el aguijón te lleve a apoyarte, y apóyate, y hallarás debajo de ti los brazos eternos. Bástate mi gracia, dice todavía, y nunca se lo ha dicho a un alma sin luego cumplirlo.